Wiedergeburt

28. Mai 2012


Heimat ist ein Prozeß.

Wir haben Geduld mit uns,
Ich bin berechenbar, wo ich fehle.


Der gute Wille ist der Balken in deinem Auge, an den ich mich lehne,
Verglüht hinterläßt uns der Balken durchglüht wie am Strand.

Der Orden des Phönix entsteht in den kleinen hellroten Flammen tief unten vor dem Schlafengehn.


Den Drachen nähren wir aus den Eierschalen der Geschichte.

Wir vernichten und gebären uns in der Gluthitze ganzer Wälder.

Es heißt 'zu Stahl geschmiedet' —
Wir sind nur gut gebraten, knusprig und zart.

Der Drache heißt Angst und er hat Flügel.

Fliegt er auf,
wird sein Gefieder goldrot
und die Tränen löschen die Flammen.




Durch Euch liebe ich mich.